Una impresión

"Impression Sunrise"  Claude Monet

Siempre es conmovedor el ocaso 

por indigente o charro que sea, 

pero más conmovedor todavía 

es aquel brillo desesperado y final 

que herrumbra la llanura 

cuando el sol último se ha hundido. 

Nos duele sostener esa luz tirante y distinta, 

esa alucinación que impone al espacio 

el unánime miedo de la sombra 

y que cesa de golpe 

cuando notamos su falsía, 

como cesan los sueños 

cuando sabemos que soñamos.

"Afterglow" Jorge Luis Borges

Los pintores impresionistas como Monet, rompieron con la tradición de años de los maestros clásicos, su paleta llena de movimiento y color, espontaneidad y rapidez, nos hace pensar en una foto, es el carpe diem de la pintura, el lugar correcto en el instante preciso, y ellos armados con pincel luchan contra la continuidad del tiempo, la constante transmutación de las formas, quizás y son nuestro héroes, aquellos diminutos hombres que con sus colores y manchas se enfrentan ante una realidad triste y sobrecogedora: todo pasa, nada continua estático y sin embargo es consolador al mismo tiempo. 

Quién decía que no se podía encerrar la naturaleza en un cuadro, quién decía que no se puede acorralar los sentimientos, el instante se nos escapa de las manos, el tiempo no retrocede, no espera. El ser humano y su insoportable y vertiginoso paso. Alguien quiere descansar? Pues mira a Monet y tranquilo, cuando nos toque darnos cuenta que todo gira y nosotros somos los mismos, que el mundo cambia, la gente cambia, y nosotros estamos estancados, recuerda que cesará de golpe y notaremos su falsedad, que era un sueño y que soñábamos. 

Todo fluye incluso tú, en tu inmovilidad, en tu propio laberinto, incluso tú, el que va en círculos, la que no progresa ni madura, incluso tú, estás cambiando.

Flores Amarillas

Merello.

Mi caos exige un listado de aromas, un frasco de peces verdes, gabardinas y sombreros negros, una entrada al coliseo y demás.

Mi alma solo exige una pintura y saber que el caos esta exigiendo.

Pero el tiempo es demasiado ancho

La persistencia de la memoria (Salvador Dalí)


Creo que lo hacen para llenar el tiempo simplemente. Pero el tiempo es demasiado ancho, no se deja llenar. Todo lo que uno sumerge en él se ablanda y se estira. (La Náusea)



Busco a veces mi vida debajo de mis manos, como si las sostuvieran estas por algun efecto antigravedad, como si la fuera paseando así por las calles, con riesgo de caerse, sujetandolas tan solo por la atraccion que esta siente hacia mi sangre.
Entonces mientras rozo mis dedos, siento una esfera invicible, es seguro que es obra de mi imaginacion, pero lo que llama mi atención es que yo crea que mi vida es redonda y yace inerte bajo mis manos. No sé, pero hace unas horas intento perder mi tiempo, sí, intento que se disuelva en mis dedos, en la palma de mis manos, intento vanamente hacer que se caiga esta esfera.


En este pasaje de las horas, donde corren los segundos como niños malcriados, me parece que mis manos estan mas solas que nunca, ni siquiera este cigarro las complementa ya. No hay pues por que culpar a nadie, es decir, seguramente sucedio lo que anhelaba... le di una leve palamadita a mi vida, a la esfera, ésta resbalo y dio un bote contra el pavimento, y luego volvio raudamente a su lugar como por efecto de un resorte.


Entonces pensaba perderme unos segundos todos los inviernos a las 6pm en este mismo café, pensaba dar botecitos asi segundo tras segundo y entrar en unas especie de trance, de espasmo, de soledad absoluta. Pero sucedio que en uno de eso botecitos, la esfera se tardo un poco mas en volver a mi manos... no le di mucha importancia, pero sucesivamente se fue demorando mas en volver desde ese dia, cada botecito mas tiempo...


Hace dos años que di el último botecito y aun la esfera no retorna a mis manos, no sabría donde buscarla, por eso invierno tras invierno solo me siento con las manos abiertas en el mismo café. Pero el tiempo es demasiado ancho.

El loco

Andre Rouillard (Comedia del Arte)

Soy victima de un dios
frágil, temperamental

que en ves de rezar

por mi

se fue a bailar

se fue a la disco de un lugar

quizo mi disfraz

vivir como un mortal

como no logro, matarme

me regalo, una visión particular

volutas de humo

titilo a su encuentro

siento el fulgor

y quiero entrar

soy victima de un dios

díscolo y muy singular

que a su antojo fiel

me arrebato

a mi mujer

y la interno en un lupanar

que él administro

como chulo, un gran señor

y llego hasta el fin, de confundir

su impunidad, se creyó imnisciente

volutas de humo

titilo a su encuentro

siento el fulgor

y quiero entrar

Lo regalado es mío y se acabo

no lo devuelvo

lo regalado es mío y se acabo

no lo devuelvo

lo regalado es mío y se acabo

no lo devuelvo

soy victima de un dios

frágil, temperamental

que en ves de rezar

por mi

se fue a bailar a la disco de un lugar.

BABASÓNICOS

¿Qué haré con el miedo?

[Saturno devorando a sus hijos] GOYA

EL DESPERTAR
(Alejandra Pizarnik)

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y se ha volado

y mi corazón está loco

porque aúlla a la muerte

y sonríe detrás del viento

a mis delirios

.

Qué haré con el miedo

Qué haré con el miedo
.

Ya no baila la luz en mi sonrisa

ni las estaciones queman palomas en mis ideas

Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte

enseña a vivir a los muertos

.

Señor

El aire me castiga el ser

Detrás del aire hay monstruos

que beben de mi sangre

.

Es el desastre

Es la hora del vacío no vacío

Es el instante de poner cerrojo a los labioso

ír a los condenados gritar

contemplar a cada uno de mis nombres

ahorcados en la nada.

.

Señor

Tengo veinte años

También mis ojos tienen veinte años

y sin embargo no dicen nada

.

Señor

He consumado mi vida en un instante

La última inocencia estalló

Ahora es nunca o jamás

o simplemente fue

.

¿Cómo no me suicido frente a un espejo

y desaparezco para reaparecer en el mar

donde un gran barco me esperaría

con las luces encendidas?

.

¿Cómo no me extraigo las venas

y hago con ellas una escala

para huir al otro lado de la noche?

.

El principio ha dado a luz el final

Todo continuará igual

Las sonrisas gastadas

El interés interesado

Las preguntas de piedra en piedra

Las gesticulaciones que remedan amor

Todo continuará igual
.

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo

porque aún no les enseñaron

que ya es demasiado tarde

.

Señor

Arroja los féretros de mi sangre

.

Recuerdo mi niñez

cuando yo era una anciana

Las flores morían en mis manos

porque la danza salvaje de la alegría

les destruía el corazón

.

Recuerdo las negras mañanas de sol

cuando era niña

es decir ayer

es decir hace siglos

.

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y ha devorado mis esperanzas

.

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

Qué haré con el miedo

Espejismo Áureo

(William Turner "Barco de esclavos")

Un espejismo áureo
de elementos líquidos
me instan al poder de las olas,
a someterme a las leyes del fuego,
a comulgar con la ruina de mi ser
mi ser enfermo
mi ser extremo

mi ser
ansioso por nacer.


"El barco de esclavos de la pintura es, a un tiempo, real e irreal. Tiene el trazo de las barcos mayores utilizados en el comercio, a fin de adelantar a los competidores. Pero en esta ocasión el barco trata de vencer a la tormenta, aparentemente sin la menor esperanza; apenas el mástil sobresale del agua; y, como ha apuntado el historiador John McCoubrey, está navegando--si es que en realidad navega--en dirección hacia el temporal, no alejándose de él. Es, de hecho, una especie de anti-Temeraire, un barco cazado, embrujado, maldito, como el barco del Antiguo Marinero, navegando a través de un oceano de míticas y sangrientas maldiciones. De igual manera, el monstruo marino de la derecha no podría encontrarse en las costas de Jamaica o África, sino en los cuadros de Pieter Bruegel el viejo. El pez grande se come al chico. Los peces pequeños comen humanos. Es el infierno en altamar." S. SCHAMA

En un carnaval, en el que todos estamos disfrazados, vamos paseando, quizás buscando al único que no lleva una máscara, quizás buscando nuestro propio rostro.

James Ensor. (autorretrato con máscaras)

"Dios ha creado lo que no podía existir"

Salvador Dalí. (el nacimiento del nuevo hombre)