7m.1d

Hay una escabrosa vitrina que expone nuestro ayer
Como expone mi vida ante tus manos una vez que me has besado
De nuevo el es insondable pero igual lo conozco

Abajo siempre Abajo

Bajemos hasta allá, rocemos con nuestros pies, lo que nuestra alma ya rozo hace tiempo: el glorioso suelo ubicado a 492.125,98 pies bajo el nivel del mar. Me encanta. Este éxtasis, esta soledad inexplorable, mi cuerpo es de aquí. Estoy segura de ello. Es del delgado manto que cubre la calavera del mundo.

Refulgencia

Una vez la soledad fue un panteón
Compatible con mi silencio,
Yo compartía entonces la misma vergüenza con la noche, que hoy comparto con el día.

Yo brindaba a vaso lleno de comiteco con las arrugas del viento en una entrada vasta y complaciente a la vista. Ahí desenredaba mis penas, para luego dar pábulo a la murmuración de los inmortales.

Así, me juzgo entonces: hombre de ríos inexistentes por donde naufragan volutas etéreas. Soy y fui, y antes de ser también era un alma vieja, de esas que cojean y sangran, que se fracturan y sufren, de esas que dan pena, lastima, horror, repugnancia y risa. No hay culpa en envejecer tanto en tan pocas vidas, se deberá a lo que escogí como destino, al tratar quizás de ser avezado, me lancé a la hilera de la muerte colándome y cediendo la vida a los suertudos…

Una vez la soledad fue una figura inabrogable pero a la vez sumisa, inerme pero aun así mortal… fue un pacto entre lo tenue y lo desbocado, así una vez mas la soledad me sorprendió acompañando a mi luctuosa sombra.

Entonces, la refulgencia vino a mí. Se desnudó y se mostró acidalia conmigo por ser yo el hombre más parecido a un acetre que recoge agua inexistente y alivia el alma sedienta de nada.

Comienzos...

Los ríos se dirigen a la locura.
El mar es el caos. El suceso indefinido. El sonido vacío que inicia su murmullo.

Y así vago entre tus dedos, entre tu piel. Entre tu pelo.
Como si fuera un río. Mojandote sin gotas. Como perfume impregno tu alma, como un glorioso llanto despierto tus sueños. Como si fueras un espejo, me vacío en tí, a llorar, a reir, a ser...

Los ríos se encaminan a las tinieblas, como en un antiguo caudal del Congo.
Como si "el horror" fuera ahora una luz, un elixir, una paz.
El mar sigue siendo caos. Ahora el silencio tiene lanzas.

Y así vago en todas las miradas que tu soledad me deja ver. Entiendes como a veces te observo con los ojos cerrados, entiendes que te veo en otras dimensiones, a veces como un río, a veces como el silencio, a veces como un nido en la tormenta.

Entre humo y humo veo todo claramente, ahora mas que nunca comprendo la soledad cuando ya no la tengo. Conozco por fin la locura inerte de tus pasos, de tus ojos, de tus manos.

Una carta dentro de una botella, despues de haber cruzado todo el mar. Eso eres.

Pero el tiempo es demasiado ancho

La persistencia de la memoria (Salvador Dalí)


Creo que lo hacen para llenar el tiempo simplemente. Pero el tiempo es demasiado ancho, no se deja llenar. Todo lo que uno sumerge en él se ablanda y se estira. (La Náusea)



Busco a veces mi vida debajo de mis manos, como si las sostuvieran estas por algun efecto antigravedad, como si la fuera paseando así por las calles, con riesgo de caerse, sujetandolas tan solo por la atraccion que esta siente hacia mi sangre.
Entonces mientras rozo mis dedos, siento una esfera invicible, es seguro que es obra de mi imaginacion, pero lo que llama mi atención es que yo crea que mi vida es redonda y yace inerte bajo mis manos. No sé, pero hace unas horas intento perder mi tiempo, sí, intento que se disuelva en mis dedos, en la palma de mis manos, intento vanamente hacer que se caiga esta esfera.


En este pasaje de las horas, donde corren los segundos como niños malcriados, me parece que mis manos estan mas solas que nunca, ni siquiera este cigarro las complementa ya. No hay pues por que culpar a nadie, es decir, seguramente sucedio lo que anhelaba... le di una leve palamadita a mi vida, a la esfera, ésta resbalo y dio un bote contra el pavimento, y luego volvio raudamente a su lugar como por efecto de un resorte.


Entonces pensaba perderme unos segundos todos los inviernos a las 6pm en este mismo café, pensaba dar botecitos asi segundo tras segundo y entrar en unas especie de trance, de espasmo, de soledad absoluta. Pero sucedio que en uno de eso botecitos, la esfera se tardo un poco mas en volver a mi manos... no le di mucha importancia, pero sucesivamente se fue demorando mas en volver desde ese dia, cada botecito mas tiempo...


Hace dos años que di el último botecito y aun la esfera no retorna a mis manos, no sabría donde buscarla, por eso invierno tras invierno solo me siento con las manos abiertas en el mismo café. Pero el tiempo es demasiado ancho.

A quién corresponda: es decir solo a ti... José.

Y mientras la garúa se afiebra en algún rincón de Lima. Yo escalo esas paredes tan duras, que tan poco conozco.

Entonces en mí, la lejanía de la noche tiene un efecto universal.
Me causa sobrecogimiento.
Agonía.

Entonces ahí, sobre un cielo gigante, y entre mares que surcan los ríos por el camino del sol:
Te evoco, como un páramo verde.
Como una gota azul.

Simplemente te pienso, con tu camisa, con tus ideas, con tus arenas.
Simplemente mi alma te extraña.

En memoria al más triste y solitario día de mi vida:

1º

Cargo con mi existencia

hace trescientos años

y quién sabe cuántas vidas,

pero sólo hoy veo

mi sangre temblar bajo mi piel

sólo hoy siento la fiebre nacer dentro de mi ser

como un volcan, que desde lo más profundo,

invoca al sol y calienta la tierra

con unas tristes lágrimas rojas...

.

.

2º
Ayer me acerque a la cuna de mis temores,

y vi como se engendraban los retoños mutuamente,

y vi a mi alma corrompida mecerlos hasta la madrugada...

hora en que el pitazo

despierta a la órbita que marcha en reversa

y los demonios comienzas a salir... de esa grieta...

seca y triste, como las ranuras de una boca muerta

que no recibe mas que escupitajos...

de esa grieta... que envicia mi alma.

.
.

3º

No sabría como explicarles el frío en esta ciudad
es mucho más seco que en Lima...

es decir no hay húmedad

a menos no en el clima... pero otra cosa sería si es que preguntaran

por mis ojos.

Hay tantas calles,

a veces no encuentro mi casa por días,

pero eso esta bien por que no es mi hogar

tan sólo donde lloro a escondidas...

alguna vez han llorado en un micro?

bueno... es extraño

tanta gente... tan cerca de tí

casi dandote un abrazo

casi pisandote los pies

casi ocupando tu lugar...

pero

no hay soledad mas pura que esa que se siente ahi

es tan pura... que logro ver su piel blanca

no esta vestida... solo lleva una flor

dice que la pone en la tumba de los mas tristes...

yo ya llevo tres en mi corazón.

Alguien me metió en una botella y me lanzó al mar.

aah, sí... la vida.

Viernes 11 de julio 2008, la botella está más fría que el mar.

No. no soy un mensaje esperando llegar a su destino.

Soy un ser solito que tiene miedo de la soledad.

Para Ezkethu-el hombre diluido:

Me he dado cuenta que no escribo, cojo a tientas las palabras, como un ciego que pide limosna y los hombre de sombrero me la tiran desde arriba, así las busco entre una inmensa niebla negra, en la que solo veo sombras... vientos, silencios, entonces mientras la mas misera de las personas me mira desde al frente de la calle, burlándose de mi ceguera, yo no pido nada, pido quizás mas niebla...

Me he dado cuenta que no camino, sino divago, sí, mis pasos divagan como entre espejismos, de sed mi cuerpo muere, mientras mis pies buscan el oasis, entonces mientras más vueltas doy, mientras más camino, mientras mas conozco, más entiendo que no busco nada, que debería dejar de divagar, pues más sed me da el caminar sobre esas desiertas calles llenas de nada, que gimen de dolor cada vez que ven mis ojos llenos de arena.

Me he dado cuenta que no hablo, sino suelto vocablos al tiempo, tan vano, suelto vocablos que antes han sido formados, que una vez estuvieron en duda, si existir o no, si ser lenguaje o ser idioma, no sé, quizás me sintiera mejor hablando quechua; no sé, cada estación en la que paro les pregunto, les respondo, pero no digo nada, mi alma permanece callada, pero ellos toman por sentado que me estoy expresando, no lo hago.

Me siento entre las palabras, las vaceo en mi boca, y como los números de la tinka salen por azar, salen en una carrera desenfrenada como si huyeran de mis labios, luego me dicen que las torturo, las encierro, no es cierto, es el azar.

Me he dado cuenta que mi corazón es plano, es como un mapa echado pero sin una sola linea que lo traze, no sé, pero me resultaría extraño que alguien entienda cual es el camino, y sí es que hay uno, cuál es el destino, porque de que más puede servir un mapa si no es para llegar a algún lugar. Mi corazón era un mapa de algo, ahora se borraron las lineas, por viejas, por tristes, por que solo llevaban al vacío, por que nadie las quería recorrer.

Plano, cuyos bordes acuosos no demuestran límites si no imaginación, pueden quizás extenderse hasta el fin de mi cuerpo, pueden ocupar el espacio de mi cerebro, pueden convertirse en carreteras hacia mi alma, y se que llegara el día en el que se arrugue como buen papel que es, y puede también que se vuelva cenizas, más precisamente restos de un papel que no le tenía miedo al fuego.

Me he dado cuenta que no soy poeta, porque no escribo, no hablo, no camino y mi corazón al contrario de los poetas no esta hecha de músculo y sangre , si no de papel.

Sleepwalker

El tiempo se a dormido y sus legañas ahora están colgando de los techos,

es asqueroso, absurdo y no encuentro mi cuerpo para pelliscarme y despertar;

me despierto en el mismo y oscuro cuarto donde la noche ronda por mis venas,

me siento oscuro, metamorfoseado, se que si veo mi reflejo en un espejo me veré como un bicho,

lo siento en el alma: esto es una pesadilla, un satírico sueño organizado por Baco para vengarse de mi sobriedad.

Camino, floto, corro ... no lo se, todo es tan absurdo, las caras de los hombres, los ríos de las paredes, la sangre verde que sale de la madera, no se, se me ocurre que debo seguirles la corriente a "ellos", a esa gente ridícula vestida de fruta.

Voy a jugar su juego, es una pesadilla, debo de seguirles la patraña lo mejor que pueda, hacerles creer que he caído, que creo que esto es la vida real.

Me comporto como un loco, arruino los vestidos de los reyes escupiendo sobre ellos, estoy borracho de nada, estoy embriagado de locura, mi mente se mete a jugarles sucio a "ellos"también, claro ya nada importa ahora que soy el Hombre del Sol, el Rayo Verde de Julio, jajajajaja... seré invencible y ni siquiera "ellos" podrán detenerme, noooooo! jajajaja ni Morfeo sera el vencedor.

He pasado hoy lista por mi batallón de peluches y ninguno de ellos se a atrevido a cuestionar mi autoridad, pero dicen por ahí que el mago de OZ anda buscándome una revancha, yo no le daré el gusto de eso, menos ahora que se avecina la tormenta, no señor menos ahora que tengo deberes sagrados que cumplir y los cumpliré hasta quemar el ultimo arpón... no señor, primero iré por esa ballena Santiago, esa que se me ha escapado toda la vida, esa la única que despierta en mi un anhelo.

... hoy he muerto de nuevo, no lo se, pero continúan decapitandome como a mi hermana Antonieta, no lo se, que ridículo argumento señores es el que ustedes tienen! me resulta indignante su falta de visión; ahora no se como gobernare mi pueblo si no tengo la cabeza en su lugar...

... mañana sera el día, el día en que yo sea Dios , me convertirán por ser yo el único de sangre azul, en realidad por ser el único de sangre.

He tenido hoy, justo el día de mi consagración como Dios, un sueño extraño, he soñado con una cama blanca vacía, una cama que aullaba, lo he consultado en el oráculo y "ellos" me han dicho lo que significa mi sueño: alguien en la consagración me traicionara y me clavara un puñal por la espalda. A pesar de todas las medias de seguridad que he tomado, como por ejemplo que sea yo el único que asista a mi consagración como Dios, aun me siento como si hoy fuera mi ultimo día en la tierra...

El estruendo es tan fuerte que todos se levantan de la cama, era otra vez Octavio que caminaba dormido, pero esta vez había rodado escaleras abajo y se había desnucado, yacía muerto en la alfombre roja del primer piso, muerto y dormido, y para el asombro de muchos llevaba en la mano un puñal dorado ensangrentado.

Desde un Punto del Universo

Ahí, justo ahí donde las curvas se hacen rectas, donde la tristeza se hace lagrima y donde la soledad se hace manto.
Me he visto desde siempre sentada en la pendiente mas alta, probando el mana de contrabando, robando hojas a los árboles para hacer un nido, que mas que paja tenia sueños, así me he pasado las decadas, como volando sin alas, y evitando el frió vacio que acecha siempre el alma de un poeta. Así sin menos que decir y mas que callar, cada dia era un desierto, pero también cada dia encontraba un oasis, y entre tantas estrellas, aprendi a brillar; mientras la lira de algun musico desgarraba la soledad de todos, y es que a veces en esas noches de vigilia escuchaba a los centauros hablar con las sirenas, cuéntame como es el mar le preguntaban ellos, ellas reian y cantaban enajenadas de la tierra, en tan libre fantasía.
Entonces, un dia en un arrebato de locura me deje bajar a la superficie, me deje salir de mi encierro en la copa de los árboles mas altos, cai por mero capricho sorteando ramas y animales, cai tan bajo que comenze a pensar que mi refugio no era real, que era invenciones mias; luego en tierra ya, me puse a crear huellas para encontrar lo que sea que haya que buscar.

Han pasado ya meses y no recuerdo bien cual era el árbol del que cai, ha pasado tanto para mi que cada dia siento que la tierra cae mas lejos del cielo. No se, he conocido otras personas, que dicen tantas cosas diferentes, les he explicado que soy poeta, me han mirado y han reido, me han dado una pala y me he puesto a cavar, mas profundo me preguntaba yo, para que?, he probado también los frutos que nacen en la tierra, me han explicado que la vida es dura y se debe trabajar, se debe respetar el orden de los humanos y se debe vivir con leyes. Así pues me puse a vivir como ellos, paso tanto que un dia entero pase sin ver el cielo, y a si sucedió que me acostumbre a ellos, a cavar, a seguir las leyes y a no soñar.

Va estallar el universo

va a estallar el universo...
es la noticia de ultimo minuto circulando por la red, las radios y la tv.
lo dicen las monjas en parques desiertos, se lo dicen a los pájaros negros.
Dios no se ha enterado, pero nosotros los poetas estamos encargados de decírselo,
me pregunto como va a tomarlo, siempre jugando con su pequeña esfera, habrá de dolerle, habrá de extrañarla.
Lo ha decidido el presidente, ha dicho: No desesperen habitantes de la tierra, pero el universo va a estallar; las señales son indiscutibles, lo han dicho los locos todos los viernes, lo han escrito los ciegos en las arenas, y me lo ha dicho también mi nieta de 5 años.
Pero habrá esto de parecerles absurdo a los que no temen al vacío, a los hombres que les encanta la aventura, por eso lo he decidido... no queda mas que esperar mi orden.
las ratas de las alcantarillas han salido por ultima vez a las casas mas lujosas, los arboles han empezado a florecer, no hay tiempo para esperar a la primavera: la gente se ha comenzado a enamorar.
nosotros los poetas hemos convocado a Dios para una reunión de emergencia, estamos listos para decirle que el universo va a estallar, que guarde sus alas en un lugar seguro y que comience a rezar, que nosotros ya sabemos como eso funciona o como a veces no.
le hemos mirado al rostro iluminado y se lo hemos soltado de una, El, el gran Dios se ensombreció, nos miro como fantasmas ya, y dijo:
hombres perdonenme por que no se lo que hago.
nosotros calladamente dijimos: lo sabemos señor, pero aun así te queremos y esta gran broma que se llama tierra y que tu has creado a veces no nos hace reír.

KIll Your Idol... and YOU BecOME a GhosT.

Tomates de temporada barata.

la duda refleja un escaso sendero que me abriga de este mundo.
es una ideología la de matar ideologías?
nadie escucha a los pobres, señores, pero nadie los mata tampoco,
es el silencio y el polvo los que se encargan de enterrarlos.
me valen cada día menos estas monedas, por eso ellos me cobran cada día mas,
es injusta la vida, pero me han dado dos habilidades:
la de contar cajones en los hombres y la de colgar relojes blandos al sol.

evitan nombrarme en las misas que hacen los poetas,
no sé por que,
y a nadie le importa tampoco.
me encantan los espejos que tienen nombre propio,
esos que dicen cosas para que voltees a verlos,
esos que te miran con tu rostro deformado de deseos.

sí, los enfermos dicen que los deseos deforman el alma,
dicen eso por que no contemplan el color del cielo
por que no recuerdan que es soñar con la realidad,
eso pasa por que cada día aparecen mas filósofos
que comen de nuestros desechos.

me parecen absurdos los escritores,
de retorica barata, que dicen que los escritores son absurdos.

Hola como estas? corriendo otra vez... bueno me parecen importante los tomates en esta temporada, yo aquí descansando en vez de correr.

Hoy dia de la tierra un poema verde...

¿por qué corro, corro y corro
tras los árboles... que no se mueven?

TRueNa el AlmA

Se me antoja incomprensible el amor.
se me antoja un pan de oro en una ciudad hambrienta de plata.
me parece un poema cantado por gitanos, un arrebato de un insano corazón.
se me ocurre que es el dilema de la noche, del que hablan el sol y el mar cuando el día corre sus cortinas.
me exaspera el amor.
me aturden los que aman, me vuelven insana.
me ocurre que pienso en ello y menos lo siento, y cuando no se me ocurre, me ocurre.
el amor como laberinto de senderos oscuros, de plantas carnívoras, de océanos abravados, de flores arrancadas, de vientos que se van para no soplar mas.
el amor como nubes que truenan, como oscuridad insuperable, como trescientas mil veces de dolor.
el amor como pájaros espantados, como el apocalipsis del alma.
el amor como lo mas simple de todo.
...
Una vez alguien dijo: /el amor, su luz es tan inmensa pero su sombra me da miedo/

... O S E C u S L e ...

Voy explicando el suceso,

aparecen de pronto los fantasmas para ayudarme,

entre las vigilias del día y de la noche, cada día lo cuento mejor...

mejor que ellos al menos; libero mi lado salvaje,

guardo los recuerdos que no llenan la gran vasija de la locura.

Oscurece como siempre en este suelo, demás se que la noche mata.

mata el día, y luego se va a matar otro día, y otro mas, y otro...

entonces continua el suceso, espantando a fantasmas esta vez;

como luchando contra hormigas de fuego, no se que decir.

Yo no invento las palabras, ellas son dueñas del suceso,

escapo, como navegando hacia casa, casa de nadie, ¿es la casa de nadie?

Nadie vive Feliz siendo Nadie.

El suceso acaba, lo relate maravillosamente.

Burdesas

Es un mar. Señor es un mar- dice el idiota frente a un charco de lluvia.
-Marineros es un charco de lluvia- dice el capitán a sus hombres.
-Es un espejo líquido, señor, marineros, líquido.- dice el idiota.
-Señor, el idiota tiene razón- dicen los hombres.